Es herrscht Krieg, Rekrutenball.
Das letzte Vergnügen, Kanonenfutter.
Sie sterben im Land, überall.
Es weint um den Sohn die Mutter.
Eine Tanzkarte, edel aus Perlmutt.
Das ganze Land in Asche und Schutt.
Nippen am Saft des Lebens,
bangen, hoffen, vergebens.
Frivol die Tänze und Blicke,
der Rekrut geht, ich nicke.
Bei seiner Heimkehr ein Glockenspiel.
Es herrscht Krieg und er fiel.
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